Suprema decisão

A definição de raça agora é sacramentada por um tribunal de pureza racial que entrevista os candidatos a vestibular ou concursos públicos e define os que podem ou não ser enquadrados nas cotas dos negros. Na escola aprendi que raça era uma coisa e cor era outra.

O que me interessa é que devem ser criadas cotas também para os portadores da letra K no nome. Desde a alfabetização sofri descriminação. Os portadores das letras W ou Y que juntem sua turma para formalizar seu pleito. Vou cuidar apenas daquilo que me diz respeito. Somos poucos, pleiteamos cota de apenas 0,5 % das vagas universitárias.

Negros e mulatos: 40%; deficientes físicos: 20%; egressos de escolas públicas: 35%; pobres: 20%; indígenas: 15%; asiáticos: 4,5%; judeus: 3%; desafinados: 5%; macrobióticos: 2%; órfãos: 1%; analfabetos: 18,37%.

O nosso caso não necessitará de nenhuma comissão especial para confirmação. Dispensaremos atestado de pobreza e exame de DNA. A identidade será o suficiente para provar nosso enquadramento na cota. Particularmente tenho K por parte de pai e de mãe.

Feliz mesmo vai ser um amigo meu Zibgniev Chlowinsky, é pobre, estudou em escola pública do nordeste, não aprendeu a escrever, é preto de pai e indígena de vizinho, sem amídalas, careca, míope e na casa dele não tem televisão colorida.

Zib com certeza vai entrar na faculdade, pois somando todas as cotas estará com 127, 38%, o problema é que irá direto para o laboratório de antropologia.

Precisamos falar sobre o Kevin

PRECISAMOS FALAR SOBRE O KEVIN

LIONEL SHRIVER

Editora Intrínseca

464 páginas

R$ 45,00

É um fantástico romance ficcional escrito em forma de sucessivas cartas como se fossem capítulos. Ao contrário das manchetes e notícias sangrentas que escorrem de jornais populares é palatável, muito bem escrito e nada superficial ao falar sobre o desenvolvimento de um serial killer.

A mãe, uma americana escreve alucinadamente cartas ao marido narrando a própria transformação de executiva bem sucedida em mãe de um Assassino sequencial. As cartas são depoimentos convincentes de angústias, sofrimentos, sentimento de culpa e inocência, acusações sofridas e punições impostas pela sociedade, além de lembranças boas e más.

Nas histórias policiais é comum sabermos de início que houve um crime e só descobrimos quem é o criminoso na última linha. Nesta história, de cara sabemos que Kevin assassinou vários colegas de escola. Aqui e em todos esses assassinatos sequencias a mãe do criminoso, os pais das crianças mortas, os vizinhos, os professores, os juízes e toda população mundial quer saber o por quê.

Tentando entender a razão a mãe relembra a vida do menino desde antes do nascimento até o dia da barbaridade. Nas longas cartas demonstra que há uma somatória de atos, como numa queda de avião, que sozinhos não provocariam o desastre, mas que somados fatalmente levam à tragédia.

A mãe, que questiona a própria culpa apesar da condenação implacável da sociedade, mostra como qualquer família pode a qualquer tempo, aparentemente, sem mais nem menos, gerar um filho assassino. Isto é, com verossimilidade e altas doses de ironia a situa e identifica o leitor como pai ou mãe do personagem assassino.

Em todas as histórias ficcionais há momentos em que identificamos passagens que poderiam ser autobiográficas, ou seja, verídicas e que se passaram com o autor. Mas em um livro chocante e mórbido como este, será que há alguma semelhança entre criatura e criador? Afirmo que sim. Não me refiro a nenhuma crueldade. O perverso Kevin Khatchadourian e a premiada Lionel Shriver planejaram detalhadamente e dissimularam suas ações. A autora foi incrivelmente capaz de posicionar as cartas apresentando um episódio cada vez mais comprometedor. Em vez de nominar os capítulos com títulos enumerando perversidades batizou-os com datas como se fossem meras cartas sequenciais. Nada mais camuflado. Em muitas das passagens a autora conseguiu me chocar com as atitudes sádicas do protagonista. Apesar de sabermos desde o início aonde a história iria chegar, fui surpreendido várias vezes, principalmente com o final.

A história é densa e tensa, envolvente e emocionante. Muitas ações e histórias paralelas constroem um romance para ser lido em um só fôlego, sem interrupções. Não é à toa que recebeu elogios da crítica internacional e desponta entre os grandes best sellers americanos. Até virou premiado filme.

As últimas 150 páginas são eletrizantes e por isso devo confessar que, por causa da leitura, adiei tarefas inadiáveis

Telhas assassinas

Leitor compulsivo que sou, meus olhos leem paisagens buscando palavras e letras.

Outdoors poluem a cidade. Placas de trânsito infestam as ruas. Letreiros iluminam as lojas. Cartazes alugam e vendem.

Entre todos os letreiros meus olhos são particularmente atraídos pelas intervenções urbanas diferenciadas: “Brasília expande a distância entre os corpos.”; “Atenção isto pode ser um poema.”; ”Alimente os pássaros imaginários.”; ”Liberte seus cachos, amarre o preconceito.”.

       Próximo da calçada onde caminho pelas manhãs, há um cartaz, meio sofrido, preso a uma estaca inclinada pelo tempo e pelas chuvas, com um instigante aviso: “Cuidado telhas.”

Aquilo é no mínimo estranho. Não consigo captar a mensagem. A estaca está próxima a um poste rodeado de mato alto.

— Será que existe uma pilha de telhas sob o mato?

Mas continuo a caminhada e a mente muda de assunto quando os olhos flagram o anúncio do posto de gasolina com o novo preço dos combustíveis.  Só volto a pensar brevemente nas perigosas telhas no dia seguinte. Com o quebra-cabeças não resolvido lembro-me de outra frase lida: “ Alfaiate. Paletós sob medida para almas pequenas.”

Acho sensacional a criatividade e a disposição desses poetas para ir às ruas pintar, desenhar ou colar paredes. Ao contrário dos artistas que provocam o pensar e o riso há os que agridem com rabiscos indecifráveis nos topos dos prédios e em todas as paredes públicas ou privadas desrespeitando monumentos, pontos turísticos e a urbanidade.

É lógico que prefiro a criatividade causada, por exemplo, quando estou de carro a caminho de casa. Há uma passagem estreita sob uma avenida (carinhosamente chamada Eixinho), onde de cada lado da entrada da passagem pintaram uma enorme perna feminina. Numa erótica provocação entramos de carro no túnel entre as pernas escancaradas.

Deixando as pernas de lado, volto para a minha trilha matinal ainda matutando sobre o perigo que as telhas poderiam oferecer. Questiono a necessidade de comunicação dos homens. Eletricista. Bombeiro. Faço buracos para secador. Lava-se sofá. Chaveiro 24 horas. Cristo salva. Vende-se kitchinete. Marido de aluguel. Fazemos seu churrasco. Trago seu amor de volta em 3 dias. Confecciono cartazes.

— Será que no meio do matagal há algum fosso coberto por telhas?

— Sabe de uma coisa? Hoje, no caminho de volta vou tirar isso a limpo.

E assim foi que ao me aproximar do enigmático cartaz troquei o meu passo descansado por uma corrida desenfreada ao decifrar a charada: ”Cuidado abelhas.”

Clichê

Em março ou abril lançarei o

Manual do escritor

Só faltam o copidesque e a revisão.

Segue um aperitivo

Clichê

É repetição. É o oposto de criatividade.

Pessoas comentam orgulhosos de sabedoria: “filho de peixe, peixinho é” ou “quem brinca com fogo acaba se queimando” ou “em briga de marido e mulher, ninguém mete a colher” e depois olham com cara de superiores e narizes empinados como se tivessem dito a coisa mais sábia do universo.

Sábio foi o primeiro que disse a frase antes de virar ditado. Os outros são meros repetidores. E, para a literatura, nada pior que a previsibilidade.

Além dos ditos populares há vários outros lugares comuns que devem ser evitados. É o caso do agente de viagens que afugenta clientes ao informar que a cidade é hospitaleira, tem praias paradisíacas de areia branca e água cristalina.

Os chavões refletem ausência de pensamento:

Aluno exemplar; amargo destino; campos verdejantes; céu infinito; coração estúpido; cortina de ferro; em última análise; dever indeclinável; dramática situação; fim amargo; forte como touro; influência avassaladora; ironia do destino; manto negro da noite; morrer como um passarinho; por incrível que pareça; primeiro e único; rua da amargura; sem sombra de dúvida; sério candidato; silêncio sepulcral, vil metal.

Inclua ponto final na lista.

Ao revisar fique atento às duplinhas. Se tiver dúvidas se o termo é ou não clichê verifique o número de ocorrências assinaladas no Google.

Ironia do destino apresentou aproximadamente 560.000 resultados.

Coração estúpido apresentou aproximadamente 678.000 resultados.

Sério candidato apresentou aproximadamente 3.160.000 resultados.

Mesmo que sejam “apenas” 10 mil ocorrências é um baita clichê.

Baita clichê apresentou aproximadamente 271.000 resultados.

O clichê de ideia é como o parente previsível que no Natal nos presenteia com canetas, gravatas ou um par de meias. É o cidadão que reclama dos políticos corruptos, é o filho que declara o amor incondicional à mãe, é o leitor que fala mal da literatura de Paulo Coelho sem ter lido um único livro, é o sujeito que sempre cumprimenta o Humberto perguntando se é irmão do Doisberto.

Sabemos que roubar um tênis é um mal. Isso é sabido desde sempre, sem que ninguém nos diga. Deixemos que o juiz o julgue. Cabe ao autor simplesmente mostrar que tipo de gente rouba tênis.

O gesto clichê é tão indesejável na literatura quanto ganhar um porta-retratos. Clichês físicos e gestos chavões inundam a escrita medíocre.

Sabe, ele me ganhou com aquele olhar de soslaio.

— É mesmo?

— Convidei-o para vir na minha casa. Meus batimentos estavam a mil por hora e minhas mãos também estavam úmidas.

— E vocês chegaram às vias de fato?

— Nem te conto, amiga, do hálito quente sussurrado no ouvido até a mão grande com pegada forte, ele é tudo de bom.

— E depois?

— Ele é um amor. No café da manhã, pegou o pote de margarina e desenhou um coração.

— Vocês se acharam, se completam. Formaram o par perfeito: Clichê e Chavão.

Endereços que ninguém encontra

Nota do jornal: “Com poucas placas de sinalização e identificação de lugares, região pertencente a Águas Claras traz dor de cabeça aos moradores, que encontram dificuldade em receber correspondência, contas e até visitas.”

Três batidas secas com o nó do dedo médio no vidro do carro acordaram Antônio Rezende P. Silveira. O sol começava a se esconder atrás de alguns barracos de madeira. O vento frio uivava no meio da poeira.

O fiscal da receita estadual empurrou um boleto de cobrança de IPTU – Imposto Predial e Territorial Urbano – janela adentro.

Com a cara amassada de um dia mal dormido Antonio reclamou que não entendia aquela cobrança.

— O senhor está morando neste lugar há uma semana, fixou residência, logo deve pagar o IPTU.

— Eu estou perdido.

— Não tem dinheiro para pagar?

— Vim para este maldito lugar e não encontrei o endereço para entregar uma cesta de café da manhã. Procurei, procurei e rodei tudo que é rua. Depois deu o desespero e tentei encontrar a saída. Aí acabou a gasolina. Ninguém sabe que rua é essa! Estou perdido neste fim de mundo.

***

A Companhia de Eletricidade terminou de plantar oito postes de iluminação sob o olhar atento de José de Arimatéia Rodrigues. É a primeira rua do bairro onde as mariposas podem enlouquecer em volta da lâmpada.

— Eu gostaria de agradecer o trabalho de vocês. Ficou brilhante.

— Agradeça ao Deputado Chico Daluz.

— Hoje mesmo falarei com o filho dele que mora naquela casa, na rua vizinha.

— Na outra rua? Não é aqui? Virgem Maria! Erramos a rua!

***

Por causa de histórias como essas a comunidade, liderada pela parteira Mari Cesária e pelo escriturário Zé Bic, convocaram a população para uma reunião e colocaram em discussão os nomes das ruas.

A babilônia das ruas marcou presença na reunião.

— Vamos colocar nomes de países? Noruega, Alemanha, Estados Unidos, Suíça, Inglaterra. Quem sabe essas nações adotam nossas ruas?

— Duque de Caxias, Almirante Tamandaré, General Mascarenhas de Morais, Marechal Deodoro foram as opções do major aposentado.

— Acho que devemos valorizar a nossa terra, nosso povo, nossas origens. Proponho botocudo, tupinambá, nhambiquara, goytacaz, tremembé.

— Você gosta de polissílabos? Prefiro mais curtos!

O contador sugeriu numerar as ruas. A bibliotecária contestou sugerindo uma codificação alfanumérica.

A mocinha apaixonada levantou a mão pedindo a palavra e opinou Avenida do Amor, Alameda da Saudade, Rua do Aconchego, Praça dos Sonhos, Esquina do Flerte, Travessa Abraço Feliz...

— E as minorias? Agora é lei. Temos que reservar espaço para eles. Rua dos Deficientes Auditivos, Quadra da Melhor Idade, Ladeira dos Cadeirantes...

— Proponho o nome do ilustre presidente, do dinâmico governador, dos nobres senadores, de alguns devotados deputados. Do nosso querido prefeito!

— Aí, seu baba-ovo, não se esqueça do nome da avó!

— Acalma! Sossega! Aquieta!

— Não gostei dessas sugestões! – reclamou um desatento.

— Não são nomes de rua, apenas estou pedindo paz aos exaltados.

A reunião terminou em beco sem saída.

Festa no covil

Juan Pablo Villalobos

Companhia das letras

R$ 30,00

88 páginas

Deliciosamente diferente de tudo que tenho lido. Leitura fácil e rápida. Difícil será resenhar com originalidade uma vez que na capa traz um teaser perfeito: “Um poderoso romance sobre inocência e bestialidade. Cômico e assustador.” Também no verso há um ótimo resumo e para completar há um posfácio espetacular, não deixando muita coisa para acrescentar.

A história lembra muito o filme A vida é bela de Roberto Benigni, onde um pai faz o filho acreditar que o Holocausto é um jogo sem que o menino perceba o horror no qual estão inseridos. No livro A festa no Covil o menino Tochtlili, mimado, percebe que o pai é rico, pode tudo, mas não tem a menor ideia de que do que o pai faz. Sabe que não pode chamá-lo de pai. Enquanto Yolcault é o maior traficante mexicano, o menino só tem interesse, uma quase fixação, em acrescentar um hipopótamo anão liberiano ao minizoológico.

Por segurança, Tochtili não pode sair do palácio onde mora. Conhece apenas uma dúzia de funcionários e seguranças que prestam serviços regulares na fortaleza. Está sempre com a cabeça coberta. A cada dia usa um chapéu diferente e guarda a enorme coleção no quarto dos chapéus. Quase todos os quartos da mansão tem acesso proibido e ficam trancados. Cercado de violência a percebe com naturalidade. Tem o momento de carinho com o pai assistindo juntos filmes de samurais com suas espadas cortantes sangrando oponentes. Entende que os americanos matam com tiros, os mexicanos com facões, os japoneses cortam cabeças com sabres e que os franceses são mais evoluídos por terem inventado a guilhotina.

Com tanto sangue e violência à volta, a inocência do menino que se julga esperto produz um efeito de assustadora e bizarra comicidade.

O autor conseguiu narrar uma história do mundo do narcotráfico a partir do ponto de vista de um menino sem precisar se envolver com drogas, armas, dólares, políticos e polícia. O bom de uma narrativa é quando o autor nos convence da verossimilhança da história. O garoto presencia ou comete barbaridades com a suavidade de quem come um sorvete.

É hilário quando conta um jogo de que gosta de brincar com o pai.

“Uma das coisas que aprendi com o Yolcaut é que às vezes as pessoas não viram cadáveres com uma bala. Às vezes precisam de três balas ou até catorze. Tudo depende de onde você atira. Se você atira duas balas no cérebro, com certeza eles morrem. Mas você pode atirar até mil vezes no cabelo que não acontece nada, apesar de que deve ser bem divertido de ver. Eu sei dessas coisas por causa de um jogo que eu e o Yolcaut costumamos jogar. O jogo é de perguntas e respostas. Um fala uma quantidade de tiros e uma parte do corpo, e o outro responde: vivo, cadáver ou diagnóstico reservado.

— Um tiro no coração.

— Cadáver.

— Trinta tiros na unha do dedo mindinho do pé esquerdo.

— Vivo.

— Três tiros no pâncreas.

— Diagnóstico reservado.”

                O texto é muito bem trabalhado. Por ter sido escrito pela ótica de um menino inocente parece superficial. Não é. Há reflexões geniais como quando sugere:

                “Alguém devia inventar um livro que dissesse o que está acontecendo neste momento, enquanto você lê. Deve ser mais difícil de escrever que os livros futuristas que adivinham o futuro. Por isso não existe. E aí a gente tem que investigar na realidade.”.

Por curiosidade, pesquisei os nomes escolhidos pelo autor para as personagens e tive confirmada a suspeita de que nada no livro é por acaso.

Personagem	Referência
Yolcault	É o mais poderoso chefe do tráfico de drogas do México (significa serpente venenosa/ cascavel)
Tochtili	É filho único de Yolcault (significa coelho – simboliza a inocência)
Mazatzin	Tutor de Tochtili. Professor. Desejou ser escritor. Cama Tochtili de Usagi (no calendário maia, asteca e tolteca Mazatzin é um professor)
Miztli	Vigia. Pajem de Tochtili. Matador (significa puma)
Chichilkuali	Vigia. Matador (significa águia vermelha)
Itzpapolotl	Empregada (significa mariposa com asas de navalha que governava o mundo do paraíso do deus Tomoachan)
Azcatl	Jardineiro – mudo (significa formiga vermelha responsável por manter a evolução das raças)
Itzcuautli	Cuidador do zoo – mudo (significa águia real)
Cinteotl	Cozinheira (deus do milho – principal alimento azteca)
Quecholli	Amante do pai. Vegetariana – muda (significa pena, pluma preciosa)
El Gober	Governador (gobernador em espanhol é governador)
Franklin Gómez	Nome hondurenho do passaporte falso de Mazatzin
Winston López	Nome hondurenho do passaporte falso de Miztli
Junior López	Nome hondurenho do passaporte falso de Tochtili. Também Jota Erre
John Kennedy Johnsson	Guia na selva da Libéria
Martin Luther King Taylor	Motorista da van de carga na selva da Libéria
Paul Smith	Traficante americano
Alotl	Nova professora para Tochtili. Amante do pai. Arara – ave que fala.

Espero que você goste tanto do livro quanto eu gostei.

Recenseador perde o boné e a coragem

Recenseador perde o boné e a coragem

Nota do jornal: “Grupo de 360 pesquisadores faz censo da vida marinha em todo o planeta e revela parte da riqueza de um mundo ainda misterioso.”

José Osmar Clarindo foi o quinto colocado no concurso nacional para agente censitário do IMGE, o Instituto Marinho de Geografia e Estatística. Finalmente chegou o seu primeiro dia como recenseador das águas ensolaradas do Atlântico brasileiro.

Recebe um colete com o logotipo do IMGE estampado no peito, crachá, um computador portátil além, naturalmente, de todo o equipamento para mergulho.

O dia de Jotaô não é um mar de rosas. Começa com problemas de locomoção sem vale-transporte e a descoberta que não há linhas regulares de ônibus para a região para onde foi escalado. Teve que pedir carona a um barco pesqueiro.

Conferiu e confirmou a exata localização com um pequeno GPS. Apertou a campainha da primeira porta que encontrou pela frente. Foi atendido por uma estrela marinha com um monte de bobis no cabelo oxigenado. Esta informou que naquele domicílio morava com o maquiador e seis filhos. Três dela, um dele e outros dois, menorzinhos, em conjunto com o namorado. Informou que era atriz desde pequena e que fez a primeira ponta num comercial para pasta de dentes. Seu nome era Marynalva Souza Ferreira, mas que no formulário preferia Marylin di Mônaco.

Em seguida entrevistou a quelônia Affonsina Austragésila Clementina Teóphila Junqueira conhecida por Tatá. Negou que o apelido era uma forma carinhosa por ser uma tartaruga. O tataraneto a chamava assim. Na hora de preencher o quadradinho com a idade, duvidou quando ela disse ter 278 anos. Mulheres costumam reduzir a idade.

– E a casa?

– Olhe para mim – mostrou um anel de diamantes – e diga se tenho cara de quem tem imóvel cedido ou alugado? É apertado, mas é meu.

– Quantos quartos? Quantos banheiros? A senhora tem televisão, geladeira e aspirador de pó?

Dona Tatá achou tudo muito indiscreto. Quando perguntada se morava sozinha, fingiu atender uma chamada ao telefone, pediu licença e terminou a conversa.

A manhã avançava rápida e ainda precisava preencher seis formulários para atender a meta diária imposta pelo IMGE.

Já começava a decorar as perguntas. Nome, idade, quantos moravam naquele domicílio? A casa tem energia elétrica? O lixo é recolhido, queimado ou jogado no mar? Tem rede de abastecimento de água ou a água vem do poço ou de algum do rio?

O próximo endereço era soturno. Ouviu latidos antes de ler a placa que avisava peixe bravo. Consultava o relógio, 12h25, quando a porta se abriu e um enorme tubarão branco abriu a porta. A fera estava com um garfo na nadadeira direita, uma faca na esquerda e um guardanapo amarrado no pescoço.

Com voz de trovão cumprimentou amistosamente:

– Veio em boa hora, amigo. Vamos entrar! Vou começar meu almoço agora.

Na fuga rápida largou o laptop e o boné caiu da cabeça.

Estas águas ainda guardarão muitos mistérios. Precisou voltar para a superfície, faltou-lhe oxigênio para terminar a pesquisa.

Banco chinês devora moedas e machuca fundos

“Os chineses da província de Shangdon terão de pagar para sentar em bancos do Parque de Yantai. Eles vêm com uma espécie de pinos pontiagudos que só se retraem quando o usuário coloca moedas em uma caixa instalada debaixo dele.”

Construa mentalmente a cena de um domingo numa praça de cidade do interior. O sino chamando para a missa. Um casal de velhinhos, silenciosos, de mãos dadas, sentados no banco, de frente para o coreto. Na sombra de uma jaqueira, um balão de gás vermelho, amarrado no carrinho empurrado pela mamãe. Uma menininha de vestidinho branco, com a boca lambuzada de sorvete, brincando com uma formiga no chão. Um cachorro deitado na grama com a cabeça entre as patas. Uma abelha escolhendo uma flor. Os vendedores de balão, sorvete e bolas agrupados na esquina da avenida. Tudo muito calmo e sereno como as nuvens brancas estacionadas no céu azul.

Essa história aconteceu na China e não aqui. Lá é tudo muito semelhante ao Brasil. Ou quase. A cidadezinha do interior deve ter uns 30 milhões de moradores, todos com os olhinhos semicerrados e falando uma língua que nós não entendemos. Provavelmente a plaça tem uma igleja, um coleto e gente em plofusão – brincadeira de contador de histórias.

A praça de Chan Ti Li fica no topo da cidadezinha de Mo lan Go e está sempre lotada de gente. Precisaram colocar um placar luminoso limitando o número de pessoas.

Há vagas para dois adultos e uma criança ou um gordo e uma criança.

A situação beirava o caos. Para aumentar a área útil aos cidadãos, o administrador do parque eliminou todos os espaços onde havia grama, substituiu-os por um cimentado verde. Quase todas as árvores foram retiradas. Em compensação plantou postes com luminárias para que a população pudesse se revezar e praticar passeios noturnos.

Os recursos para a manutenção da praça provinham de máquinas de refrigerante adaptadas para grãos de milho. Por algumas moedas, se recebia um copo para alimentar pombas. Com o passar do tempo as aves sumiram, porque deixou de haver pista suficiente para pousos e decolagens.

Necessitando de caixa, o criativo administrador readaptou os caça-níqueis aos banheiros públicos. Logicamente a queixa dos usuários era esperada. Surpreendeu-se, porém, ao descobrir que a população, por falta de outro lugar para sentar, usava os banheiros para descansar as pernas.

Empreendedor, rapidamente adaptou bancos com pinos pontiagudos e limitadores de tempo da forma descrita no jornal. Mesmo contrariados, os habitantes da Shangdon sentaram-se. A novidade, entretanto, mudou hábitos de tal sorte que o ganancioso administrador despertou para mais uma forma de arrecadar dinheiro fácil: alugava pequenos fones de ouvido que emitiam sinais sonoros 30 segundos antes dos bancos cutucarem as bundas distraídas. A garotada fazia fila para disputar os fones. Curtiam saber, com antecedência, qual velhinho iria pular com cutucadas pontudas.

Puxando papo

Se estivermos sentados na antessala de um ortopedista é provável que, em função do ambiente, perguntemos ao vizinho:

— O que foi que você quebrou?

A pergunta não é ofensiva. É óbvio que ele não quebrou uma vidraça, nem algum vaso.  Provavelmente fraturou um osso.

Se estivermos ladeando alguém na sala de embarque do aeroporto é razoável perguntarmos:

— Vai a serviço ou a passeio?

Será o início de uma viagem na conversa.

Para puxar papo com estranhos, muitas vezes, contextualizamos as perguntas quanto ao cenário.

Fui a uma palestra de incentivos fiscais para a cultura. O auditório estava repleto de artistas de todos os segmentos em busca de patrocínio. Ainda faltavam 15 minutos para o início quando perguntei à vizinha de poltrona:

— Qual a é sua área de atuação?

Ela fez uma cara assustadíssima. Afastou o ombro do meu ombro como se eu fosse um leproso.

— Não entendi...

— Qual é a sua área de atuação? — perguntei de novo.

Ela arregalou os olhos. Parece que a pergunta a deixou mais perturbada ainda.

— Hã?

—Perguntei qual é a sua área de atuação?

Percebi um relaxamento. O desconforto transformou-se lentamente em sorriso amigável.

— Pensei que tivesse perguntado qual era a minha orientação.

Rimos juntos e conversamos mais 14 minutos, afinal eu não era leproso nem inconveniente. Talvez um pouquinho.